"Callada, quieta, trama su muerte…
Vuelo,
viento,
ala,
son ahora palabras.
Tranquila come los dedos
de su amante que no la amó.
Y se aúpa
para ver todo de más lejos...
No cree en los cuentos,
porque la niña
que fue, ya no la recuerda.
Está perdida.
Desde antes.
Y mira sin entender los caminos
sembrados de migas
y de nombres...
¿Hay algo mas siniestro
que pequeños
y ternurosos pájaros
devorándose las señales del regreso?
Y ya no va a volver.
Tanto inventarse pieles,
nombres,
vidas
para fingirse otra.... una menos olvidable.
Ya no va a volver.
Guarda apenas este instante,
no encierra
este ahora,
no señala el día...
para olvidar no hay fechas.
Alinea los retazos que le quedan,
alisa su pelo,
su vestido...
ese dolor irresuelto,
esa manera de decantarse por lo absoluto.
(en la bruma del pasado una gota
se soñaba lluvia,
solo por desconocer los refranes
que rezan
que una golondrina no hace verano)
No se santigua porque ya no sabe,
no reza
porque se quedó sin dios,
sin estampita para besar bajo las sabanas,
sin santo y seña...
No precisa
ceremonias para cruzar la puerta.
La que nunca estuvo en vos
ya no va a volver."
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